« Le dossier de Miss Lukeither, s'il vous plaît. » Un léger sourire accompagne la demande, tandis que l'infirmière se redresse, allant chercher ce dont son supérieur a besoin. En tant que chef du service de psychomagie, quoi de plus normal qu'il tienne à étudier l'avancée de certains patients... surtout lorsque ceux-ci sont déjà passés dans son bureau. Récupérant alors le dit dossier, il remercie l'infirmière en chef – une blonde plus vieilles de quelques années qu'Islay – avant de retourner dans son bureau, fermant derrière lui. Fermer à clé ? Mauvaise habitude dans un hôpital, surtout dans ce secteur. Imprévisibles, les malades atteints d'afflictions mentales sont capable du meilleur, comme du pire, qu'importe la situation précédente. Et ce n'était pas que son expérience professionnelle – suffisamment impressionnante pour qu'il soit accepté comme chef du service – mais bien sa propre maladie, ses propres démons.
Heureusement qu'aucun conseil de médecine ne plonge son nez dans la gestion de ce service... Enfin, comme si le gouvernement magique s'occupait de ce genre de choses avec la situation. Il est dans la nature de l'humain – sorcier ou non – d'ignorer les problèmes d'administrations lorsque la stabilité du pays est en jeu... Et pourtant, peut-être auraient-ils dû.

Tout comme il aurait dû verrouiller totalement la porte de son bureau. Entendant cette dernière s'ouvrir, il hausse un sourcil en voyant le veilleur entrer. Se posant contre son bureau, le dossier poser simplement sur le meuble, il croise les bras, attendant que Aelig fasse ce qu'il a à faire. Il profite d'ailleurs pour sortir sa montre à gousset, regardant le cadran avant de la ranger. Franchement, il aurait pu prendre rendez-vous. Avait-il peur que son nom entre dans les statistiques de l'hôpital ? Il y aurait pourtant sa place ! Comme de nombreuses personnes de toute façon... Bon, ce n'est pas comme si le psychomage en chef était surchargé de travail – délégué est une bonne stratégie de gestion administrative. Lorsque Aelig termine enfin ses précautions – une prudence louable, surtout en ces temps difficiles – Islay caresse son menton, suivant des yeux l'envoyé de Jedusor. Il aurait pu imaginer mots pour mots la raison de la venue de cet homme dans son bureau, tout comme la question qu'il pose. Après tout, peu de raisons poussent les gens à rencontrer l'héritier des McEwen en personne. Patients, employés, ou associés.

Et la seule explication logique à la présence de cet homme ici est bien entendu le fait qu'ils soient, finalement, associés dans la préparation d'une nouvelle tragédie à graver dans l'Histoire du monde magique.

« Eh bien, toujours aussi pressé. » Un léger rire traverse alors les lèvres de l'Écossais, ce dernier avançant jusqu'à une armoire à vitre, déverrouillant celle-ci pour sortir deux verres ainsi qu'une bouteille de Whisky Pur-Feu, remplissant les contenant cristallins avant d'en emmener un à son invité, lui offrant un sourire aimable. S'installant derrière le bureau, il boit alors une longue gorgée, avant de poser son verre, s'enfonçant confortablement dans son siège, les jambes croisées. « Tout est en place. Les cibles désignées sont sous contrôle. Lorsque le moment sera venu, ils agiront, comme Il l'a imaginé. » Les rouages sont lancés, les contrôles effectués. Chaque seconde qui passe, il ressent le lien qui l'unis avec ses différentes victimes, passant un doigt imaginaire sur chacun d'entre eux à l'image d'un marionnettiste qui profite du contact entre sa peau et les fils de sa poupée. Un plaisir malsain. Un sentiment de domination, sans faille, à la fois instinctif et réfléchi …
Si plaisant... Oui ! Si plaisant que même cet ami imaginaire au visage famélique laissait entendre, dans l'esprit du Mangemort, le plus insoutenable des rires. Se contorsionnant dans sa prison mentale avec joie, rien ne pouvait échapper au regard mordoré de cette entité – dont sa seule existence reste la folie de son créateur. Une douce compagne, si aimante, aux murmures délicats, aux rires frissonnant... La simple activité de cette hallucination – une parmi d'autres, faut-il le rappeler ? – accentue étrangement son sourire, effroyable expression d'un monstre dont les démons intérieurs forment l'unique chose qui le retient à ce monde. Maintenant, à dire s'il est la marionnette de ceux-ci, ou qu'il en profite comme un enfant jouant avec sa poupée... La question est posée.

« Tu pourras donc Lui dire que le travail a été fait, et qu'il continue d'être fait, comme Il l'a décidé. Je n'attends plus que le signal pour Lui donner, à nouveau, satisfaction. » Cette magnifique sarabande d'automates se transformera en une danse macabre... Attrapant alors son verre, il fait tourner l'alcool à l'intérieur, attendant la suite.

« Alors, souhaites-tu un verre d'eau ? Peut-être préfères-tu un jus de fruit ? Je serais surpris si tu me dis oui à celui-ci, je t'avouerais. » Aucune conversation ne peut se faire sans un verre entre les mains, selon certaines personnes en tout cas. Parfois, ce verre est échangé par une cigarette, qui se consume lentement entre les doigts. Et, enfin, il y a ceux qui aiment refaire le monde, au goût de l'herbe magique et aux vapeurs toxiques de l'opium. Les yeux révulsés, ils observent les couleurs d'un paradis artificiel... Une expérience qu'a toujours apprécié le psychomage. Mais, en tant que médecin – car après tout, ses années d'études prouvent bien qu'il en est un – l'Écossais comprend parfaitement ce besoin d'éviter les pires démons qui parasitent le corps d'un homme. Peut-être aurait-il dû suivre ce conseil lui-même, lors de ses années à Poudlard. Éviter d'entraîner Lachlann dans sa propre folie. Tenter de ne pas embrumer son esprit – fort atteint – par le mélange chaotique du feu et des plantes. Que serait-il devenu, s'il avait été diagnostiqué ? Que serait-il devenu, si cette sorcière avait entendu ce murmure, cette folie ? Un patient de l'aile psychiatrique de Sainte-Mangouste – avec le risque de mourir suite à une attaque ? Non. La honteuse maternelle l'aurait sûrement caché au fond d'un hôpital purement dédié à ce genre de cas. Son voisin de droite aurait été un suicidaire, sa voisine de gauche une femme enceinte totalement perturbée par une rencontre obscure avec un sociopathe. Oh, il aurait bien trouvé de quoi s'amuser dans ce genre d'établissement.
Au moins partage t-il l'amour de sa mère pour ce genre d'endroits. Sombres lieux capable de contenir les plus horribles pensées, d'observer les scènes les plus macabres... Véritables tombeaux dans lesquels des secrets dorment... des murmures que mêmes les étoiles ne souhaitent entendre.

Bref ! Il offre alors à son partenaire de quoi boire – ou non, si ce dernier refuse de boire quoique ce soit – avant de rejoindre le confortable fauteuil, buvant une gorgée de whisky. Serait-il amusant de dire que la famille de son père est propriétaire d'une entreprise qui fourni au monde moldu – ainsi qu'au monde magique – certains des plus grands whisky de l'île dont il partage le nom ? Non, cela ne serait que broder une conversation qui, finalement, n'a aucun intérêt. « Concernant Dumbledore... Une action suffisamment puissante serait capable de faire sortir le Phénix du nid. Le plan est un bon début, mais il faudra agir à nouveau. » C'est l'expérience cette fois qui accompagne le sifflement du mamba noir qu'est l'héritier McEwen. Selon lui, il faut considérer les actions d'Albus comme difficiles à prévoir tant qu'il n'y avait pas suffisamment de quoi le faire bouger. « Pour ce qui est du plan d'action, je n'ai rien à y redire. Gardons tout de même en mémoire qu'il y a toujours une part d'improvisation dans une guerre. Restons attentif, sinon de héros nous deviendrons simple sacrifices. » Là encore, l'expérience parle. Comme à son habitude, un sourire domine ses lèvres, parfois considéré comme énigmatique, souvent déroutant...

Une catégorique de personne dans laquelle ne se retrouve pas Aelig. L'exécutant de Tom sait reconnaître les dangers, il sait être stratège et ne devrait, normalement, n'avoir aucun mal à voir les choses venir durant le conflit. Alors, il n'est pas surprenant d'entendre le nom d'une de ses patientes dans la bouche de cet homme. Buvant une autre gorgée, le psychomage reprend, doucement. « Oh, Miss Lukeither... » Faisant tourner l'alcool dans son verre, son sourire s'accentue légèrement. Plus rapace que serpent en cet instant, le vautour inspire doucement. « Depuis quelques temps. Pauvre enfant à la vie bien misérable. » Et à l'empathie étrange, mais si désirable. Il se redresse alors, écoutant les instructions de son associé, avant de secouer lentement la tête. Oh, d'une certaine façon, il appréciait grandement la situation dans laquelle se trouve Tom avec Yggdrasil, ou même ce dernier. Un duel entre l'âme réincarnée d'un grand sorcier et le corps originel d'un Russe totalement paumé. L'attrait d'une femme, la délicatesse d'un sentiment... Cela aurait été magnifique à observer. Mais il n'oublie pas en rien que le véritable maître ici n'est pas lui, mais bien Tom. Et si ce dernier commence à douter de l'intérêt d'Yggdrasil, il pourrait totalement demander une nouvelle intervention, de nouveaux tests.
Ils seront tous réunis chez lui, ces sorciers, mages noirs aux desseins scientifiques. Il en a rencontré certains lorsque Hitler cherchait des savants. Il en a rencontré d'autres dans d'autres conditions, toutes aussi sordides... Mais, il ne voulait pas observer leurs visages dépités, énervés et profondément déçus. Oui, il ne voulait pas, à nouveau, supporter la présence de ces pisse-froids, incapable de ressentir la véritable beauté de la manipulation de l'âme. Des savants qui ne connaissent pas l'origine de ce qu'ils ont utilisé ! Des savants qui ne se sont jamais penchés dans les véritables abysses de la magie noire.

Des amateurs, qu'il aurait bien tué sans vergogne. Alors, oui, lorsque l'envoyé de Jedusor lui parle de ceci, il en oublie le plaisir de voir le corps d'Yggdrasil devenir le théâtre du conflit intérieur que le Russe subit avec Serpentard. Non, sincèrement, retrouver ces ignorants. Revoir, encore et toujours, les mêmes échecs se répéter... Cela transformerait cette expérience en une répétition sans intérêt.

« Déception. Pourquoi a t-il fallu que cette expérience fonctionne avec lui. Je m'occuperais d'elle, ainsi que de lui... » Posant son verre sur un petit meuble à côté de lui, il masse sa main, tout en regardant son interlocuteur. Ce dernier comprend t-il qu'à cet instant Islay ne le regarde, mais plutôt cette silhouette sans visage, vêtue d'un sombre costume, elle aussi massant sa main. Il serait dommage de perdre une telle patiente. Pourquoi ne pas la ramener dans un de nos petits domaines. Il est temps. Il est temps de goûter à sa chair. Son sang à travers nos lèvres. Oui. Tu entends ça ? C'est le crépitement que fera la viande quand nous la préparerons. Ce sera délicieux... Délicieux... délicieux... D'une certaine façon, Islay approuve totalement les propos de cet ami invisible, trouvant dommage qu'il ne puisse encore amuser son esprit des doutes, des sentiments, de cette jeune demoiselle. Aelig lui laissait au moins carte blanche... Voilà l'un des rares secrets que même cet exécutant ne connaît pas... Peut-être, un jour, faudra t-il l'inviter à un de ses repas. En tant que véritable invité, bien entendu !

« Je ne laisserais pas ce gamin gâcher de nombreuses heures de recherches. » Véritable acteur, il reprend comme si cette hallucination n'était jamais arrivée jusqu'à lui, récupérant son verre pour boire une gorgée. « Garde bien en tête que s'occuper de Lukeither ne suffira pas à le garder en laisse. Si cela te convient, donc, je m'occuperais aussi de calmer certaines de ses ardeurs... Nous n'avons plus le temps de nous occuper de trouver un nouvel hôte pour Salazard. » Jouer les éducateurs, ce n'est pas ainsi que Jedusor lui avait proposé cette offre d'emploi. Mais au moins pourrait-il avoir la chance de voir l'ancien fondateur prendre le dessus définitivement. Après tout, si les liens sont si étroits entre eux... La perte de cette belle demoiselle pourrait détruire suffisamment l'esprit du Russe, donnant un avantage à l'ancêtre.
Retournant s'installer derrière son bureau, il pose alors ses yeux sur le Leprechaun, son sourire devenant plus doux. « Alors, imaginais-tu devenir, un jour, le héros d'une communauté ? »

Lui ? Jamais. Après tout, il a toujours eu le rôle du serpent. Tentateur un jour, tentateur toujours... Et cette fois, la pomme ne proviendra pas d'un Arbre de la Connaissance, mais bien du Jardin des Hespérides. Et, il ne sera pas à offrir à la plus belle... mais au plus puissant.
Après, qui sera ce plus puissant ? L'avenir le dira.